Foro de la Semana Santa de Lorca - Fiesta de Interés Turístico Internacional
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No pudo ser
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No pudo ser


ENRIQUE OLCINA JULIÁ/

No pudo ser. Mientras la ciudad es un río revuelto de cábalas y rumores, peces nerviosos que transitan el cauce de estos días tomando unos apariencias verosímiles y otros formas fantásticas nos quedamos con la idea de lo que no pudo ser. Se quedaron en los museos y las iglesias los bordados que habían salido con la intención de lucir su color y su significado, vivos por un breve instante ante los ojos del espectador sobre la grupa de un caballo, tras un carro, como la estela de un cometa, doblado sobre los hombros de un personaje, adornando un recóndito rincón de una carroza.

Se han quedado estas moles inmensas, tristes bajo la lluvia, despojadas del fulgor de los bronces, los fuegos y las luces, como las ruinas de las civilizaciones antiguas, esas ruinas de las que cuando las vemos, no nos cuesta imaginarnos el esplendor que hace tiempo dejo de existir precisamente por mandato divino que escribió en el muro de sus palacios la condena certera en palabras inexplicables.

No pudo ser. Se quedaron las flores quietas alrededor de las imágenes, expectantes, dispuestas a echar a andar, a despertarse mecidas por la brisa nocturna de una noche de primavera, de luna creciente y a maravillarse con la devoción más sentida, con la fe mas diáfana, la pasión más firme A acompañar con su fragancia a los gritos que se tornan jaculatorias y aclamaciones, que son versos de una interminable oración que, al repetirse en el eco silencioso de la memoria, perviven en el tiempo, y al sucederse cada año se hacen casi eternas.

Se han quedado muchas bocas mudas, y han guardado sus gritos, que no verán el aire, como los bordados, que no se encontrarán con los ojos asombrados y la memoria de esas flores que este año no verán la calle, ni el perfume de la emoción que precede al éxtasis y al estremecimiento del corazón que se deshace por todo lo contenido durante todo el año, por esas lágrimas que son pavimento transparente en nuestro camino a la trascendencia.

No pudo ser, entonces, Madre mía, volver a verte llevada por mis hermanos en el trono de oración que hemos pedido hacerte, que hemos encargado a un escriba de plata para que ponga en cincel lo que él ha leído en nuestro silencio. No hemos podido ver esa plata devolviendo al sol que brilló en la tarde del Viernes Santo sus rayos. No hemos podido volver a admirar el espacio entre esos diez varales que contiene toda la Sabiduría, ni tu rostro de sereno Dolor más allá de todo Dolor, ni volver a encontrarnos esa mirada que hurga buscando nuestras míseras penas y las ensalza, porque comprende que atribulan nuestro estrecho y pequeño corazón y les da consuelo, intercesión y bálsamo.

No hemos podido verte alzándote al aire de la noche para recibir toda la veneración por tu Hermosura, esa que han de ver todos los que se paren un momento frente a Ti y vean que las reglas de este mundo no rigen para tu rostro ni tu figura, y se quedan cortas todas las palabras que se quedan largas para definir otras cosas. No hemos podido ver encontrarte con todo y sobre todo triunfar y refulgir, brillando con tu auténtica sencillez sobre todo artificio y vanidad. No han podido alzarte mis hermanos a la noche del Viernes Santo y llevarte con el legítimo orgullo de quien lleva a una Madre y de ella se enseñorea, porque es lo que más ama.

No ha podido ser y sin embargo ha sido, Madre, que sólo basta cerrar los ojos para saber que no importa lluvia, viento o humana voluntad, este Viernes Santo te has mostrado, si acaso más hermosa, por las calles de cada uno de nuestros corazones, dándonos el consuelo a quienes te veneramos y dejando en la desesperación, Madre mía de los Dolores, a quienes, inexplicablemente, no lo hacen.



Enrique Olcina Juliá es mayordomo de la Hermandad de Labradores, Paso Azul, y miembro de la Asociación de la Virgen de los Dolores.

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